A MULHER PERFEITA.

Acordo e olho para ela ainda no sono, e sem que ela sinta ou veja, descrevo-a-mim.

É uma deusa grega que se agregou à minha alcova, e  agora só ela que não sabe é a eleita.

Não vejo nela minha posse, porque se posso um dia perde-la, perco-me em minhas esquinas.

Ela tem nome, mas possui adjetivos saborosos: mel, pedaço de céu, melhor vinho em meu tonel, alegria constante, louro deste amante, ouro amealhado numa mina chamada vida, agora sem dívidas.

O prazer que horas ela me deu não é encontrado n’outra.

O playground que é o seu corpo é o quintal do menino contido em mim.

Ela não gargalha; sinfonia nos meus tímpanos.

Os seus sorrisos são meus eternos e procurados sims.

O seu andar é um arauto que anuncia em balanços as doçuras encontradas em poucas.

Mas.....

Aí eu acordo e vejo que não via.

O outro lado vazio é o reflexo do centro de minhas emoções.

O sonho perfeito lança-me agora ao pesadelo da realidade, maldade que pratiquei contra mim mesmo.

A mulher perfeita que nasceu ruída causa agora ruídos mudos em surdos silêncios em minha Patmos.

Perfeito engano.

Francisco Veloso